Hacer poesía eso quisiera, encontrar los sinónimos, las expresiones, los conjuntos de letras, que la escritura sea exquisita, que las menciones sean a puertas abiertas, encontrar una sintonía una hoja que aceptara mis fantasías.

Escribir poesía, hablar de panteísmo de lo acrónico de la causa y lo perdido,
de cualquier cosa que le brinde a mi alma algún sentido,
de lo irónico o hasta de lo aburrido.

Del amor, de la soledad de las farsas de la vida
de lo que yo creo felicidad, escribir poesía esa es mi vanidad.
Que si lloro, que si miento eso no me importa cuando me veo hacia adentro,
lo que me excita es poder escribir poesía,

yo se que habrán escritores famosos o quizás enclaustrados en sus mentes,
yo se que quizás nunca evolucionaré hasta llegar a entender sus fuentes,
sus motivos, sus sonidos.

Pero yo soy la cantera de mis letras, es mi vida, lo que descubro, lo que admiro, lo que yo imito todo aquello que me hace creer que si existo.

Creo que me he fatigado creo que ya he vaciado un poco mi espíritu,
ya he volcado sobre esta hoja mis ímpetus, esas ganas locas de querer escribir poesía, de convertirme en algo no tan imitado de algo tan desgastado, no expresar los mismo temas.

Aunque me han quedado un poco de ganas de hacer más palabras de sacar del léxico de mi alma todas las cosas que he aprendido, quisiera vaciar los mares ríos y manantiales, secarlos de letras lograr hacer rima cualquier expresión secreta.

Pero no todo lo entiendo, no todo lo capto, así que suspenderé por un momento mi odisea, aterrizaré un poco la presea al fin y al cabo tampoco lo he logrado, una pausa a mis líneas me permitirá ir a bucear al basto universo de mis deseos me dejará descansar esos locos mis deseos mi angustia de construir... la poesía.

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